Relatos


DON GREGORIO
© Javier Garrit Hernández

    Aquel pueblo ya no tenía nada que ver con lo que antaño fue; la juventud se iba marchando a la ciudad, en busca de ni siquiera ellos sabían qué; los más ancianos iban incrementando paulatinamente la población del camposanto. Las costumbres se fueron perdiendo poco a poco en el pueblo de Pozoverde; las casas parecían viejas imágenes de antaño, como si alguien hubiera intentado colorear unas antiguas fotografías en blanco y negro; incluso la pequeña iglesia, alma de los que allí buscaban consuelo a sus pecados o de aquellos que buscaban una fe a la que aferrarse en tiempos pasados y grises; aquella iglesia que había sobrevivido a las más cruentas guerras e incluso a un pequeño terremoto, se encontraba ya en un deteriorado estado. Las goteras del tejado no habían hecho más que aumentar  desde varios meses atrás, desde que su párroco, don Gregorio, cayó enfermo. Una vez por semana venía un capellán de otro pueblo para oficiar la misa, pero nada más; no se preocupaba del estado de aquel pequeño templo.


ARENA FRÍA
© Javier Garrit Hernández

    «Pues cae la noche y ya se van nuestras miserias a dormir...», dice una de las canciones de Joan Manuel Serrat, y así era en Vinaròs cuando llegaba la noche de Sant Joan; pero en todas las reglas hay, como siempre ha habido y siempre habrá, excepciones; aquel era el caso de Eduardo, quien sentado en la arena de la playa, pasaba las horas con nostalgia, mirando, con los ojos cristalinos, la linea del mar con el cielo estrellado. Llevaba allí sentado más de dos horas. Había visto los fuegos artificiales, aunque no les había prestado una  pronunciada atención. Oía, aunque no escuchaba, la música de un grupo local que hacía versiones de grupos modernos; algunas de aquellas canciones eran grotescas imitaciones de las originales, los instrumentos sonaban desafinados y la voz de la cantante tenía tan alto el nivel que sonaba distorsionada, por lo que era inaudible el contenido de las letras.
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